Una cura de humildad

De vez en cuando la naturaleza tiene el  detalle de recordarnos que somos una especie prescindible y olvidable. En medio de nuestras cuitas cotidianas, de los sueños de grandeza irrealizados. Ignora por norma nuestros proyectos a corto o largo plazo y nos regala un hachazo que derrumba el árbol de nuestras entelequias. Nuestro absurdo orgullo de especie privilegiada por ser bípedos y con dedos prensiles, poco más nos diferencia, salvo el tener conciencia de nosotros mismos. Llega en forma de catástrofe natural, holocausto bélico o invadiendo nuestros orgullosos cuerpos metrosexuales, sin permiso, con una tropa de bichitos microscópicos, que pueden masacrarnos aunque no sean visibles al ojo humano. Pertenecemos a una especie depredadora de si misma que nació  con fecha de caducidad. Aunque olvidamos con frecuencia este pequeño detalle. Si un amanecer revelara que habíamos desaparecido del Planeta, nadie nos echaría de menos. Pero disminuiría el deterioro que ocasionamos en nuestro entorno y quizás, paradójicamente, el lugar sería mucho más humano al carecer de nosotros. Estas curas de humildad envían un mensaje que suele caer en saco roto. La naturaleza nos da un toque de atención para que reflexionemos sobre nuestro destino como especie. Los enemigos que pueden acabar con nosotros, en ocasiones no están a la vista. No sienten. No piensan (cualidad compartida por algunos humanos). No vuelcan sus aspiraciones sobre futuros inciertos. No construyen castillos en el aire. Estos bichejos heredarán la tierra. Y nosotros que lo veamos.

Ébola. Héroes en la sombra

Nadie conoce sus nombres. Son personas anónimas en este vasto mundo de redes sociales y comunicación audiovisual a todas horas. Tampoco les interesan estos menesteres, a no ser para mantener contacto con sus familiares. No tienen tiempo para esto. Están por todo el mundo. En los arrabales de La India, luchando contra el analfabetismo de las castas y la miseria. En las favelas, jugándose el tipo, con un par, entre delincuencia organizada y supervivencia a toda costa. En África dónde el primer mundo imagina inmensas sabanas para hacer safaris fotográficos y hermosas selvas de cine. Ellos conocen la realidad de la vida, el día a día de aquellos que no han tenido la suerte de nacer en otra parte. Y es que al fin  y al cabo la vida de un hombre no es otra cosa que la suma de todas sus suerte. La suerte de no haber nacido mujer en un país con teocracias medievales, de no nacer paria, de no nacer marcado de por vida por la miseria y la enfermedad. Algunos acuden desde la perspectiva de sus creencias religiosas, otros desde un humanismo activo y altruista. No importan los motivos, todos son héroes cotidianos. Los que no reciben medallas de los gobiernos, ni son felicitados. Los olvidados del mundo capitalista, donde el triunfo viene de la mano del dinero o el poder, dónde se despilfarran millones en armamentos, banalidades y corrupción. Viven el dolor del día a día. La desesperanza de ver que no hay medios para salvar vidas, que unos kilómetros más allá tendrían solución, pero no se rinden, su nivel de esperanza es sobrehumano y voluntad de hierro. ¿Si nos vamos nosotros, quien se queda? Esta frase terrible, pronunciada por una joven enfermera, define la situación de parte del continente Africano, azotado por la terrible  enfermedad del Ébola. Luchan sin medios, prácticamente sin ayuda, mendigando limosna a los que gastamos en chorradas innecesarias lo que podría paliar la situación de estos enfermos. Nadie se había preocupado hasta ahora de esta enfermedad a pesar de los años que han transcurrido desde su aparición. La industria farmacéutica no estaba interesada, al fin y al cabo estaba lejos. No era cosa nuestra. Ahora cuando el fantasma apocalíptico se aproxima nos ponemos a ello, sin olvidar las posibilidades de negocio latentes. Incluso la muerte de estos valientes, toda una vida dedicada a los más débiles, queda eclipsadas por la muerte de  famosos (que también es lamentable) que han dedicado sus millones y sus vidas a curas de desintoxicación. Es triste y patético que quienes deberían estar deprimidos, rodeados de miseria y sin dinero para paliar el dolor, pasen a segundo plano y hayan vivido cada instante de su vida con plenitud. Que otros, teniendo millones para ayudar a los demás, hayan desperdiciado sus vidas entre alcohol y drogas. Que quienes se parten el alma, no tengan tiempo para deprimirse. Si nos vamos nosotros ¿Quien se queda? Terrible pregunta. Como una voz que clama en el desierto.

Paquirrin se ha dejado barba

 Paquirrin se ha dejado barba

Váyanse al carajo las elucubraciones de Spinoza. Déjense en el olvido Sartre y su nausea. ¿A quien la importa Jung y el inconsciente colectivo? El Ulises de Joyce; una chorrada para snobs; al carajo también. ¿Quién es Kierkegaad? ¿Un jugador de fútbol del Este de Europa. ¿Y Borges? Ese si, un jugador argentino…Al diablo el mito de la caverna de Platón. ¿ Bergman? Este si me lo sé, jugaba en la selección sueca. Albert Camus. ¿No trabajaba en una serie teenagers? Olvidemos las disertaciones de Asimov, los mundos cegados de Kafka (peccata minuta), el teatro de Beckett ¿Quién diantres es este fulano? ¿Alguien se interesa por el Boson de Higgs o La Navaja de Ockham? El Quijote. ¿Cómo iba a escribir bien este tipo si era manco? Cela, Sampedro, De Prada. No recuerdo haberlos visto en ninguna discoteca. Cortázar: una marca de cacahuetes. No, eso era Borges. Barroco. Manuelino. Rococó. Esta si me la se, son marcas de ropita guapa. Se ruega una cierta complicidad y comprensión frente a nuestra ignorancia de todo lo anterior. Se trata de nociones insignificantes, frente a un suceso fundamental para la historia del pensamiento occidental: ¡Paquirrin se ha dejado barba! Sublime conocimiento y revelación desvelada desde las iniciáticas páginas de una revista del cuore. Contribución inapreciable al desarrollo de la Cultura Clásica, de la Mediterraneidad por antonomasia. La barba de Paquirrin marcará un antes y un después. Hito fundamental, como lo fueran la Piedra de Rosetta, la tumba de Tutankamón o ¿por qué no?, el descubrimiento del fuego. El mundo del arte y la cultura ya no podrá sobrevivir sin esta piedra fundamental de su arquitectura, sin esta llave maestra a nuevas dimensiones. El devenir de la Humanidad inaugura una nueva senda desconocida desde la creación del lenguaje. ¿Cómo ha podido nuestra especie sobrevivir sin conocimiento tan sublime? Paquirrin tiene barba. Este excelso avance ocupará enciclopedias, papiros y el pedestal más elevado en la Biblioteca de Alejandría, si no la hubieran quemado los mismos que ahora se preocupan por las barbas de este figurante. De momento el único pedestal que ocupa semejante dislate es el de los kioscos, donde noticia tan imprescindible se ha convertido en Palabra Revelada a los cuatro vientos. Difícilmente llegaremos a vislumbrar como pudimos sobrevivir hasta ahora, sin descubrimiento tan sublime. Nuestro universo, nuestras vidas, ya no serán las mismas tras haber tocado la luz con la punta de los dedos. Después de eones de tinieblas, sumidos en la ignorancia, sin alcanzar la iluminación: Paquirrin tiene barba. De momento la única revelación que aparece totalmente diáfana, es que este personaje; de ojos inexistentes; se asemeja aún más al Hombre de Cromagnon que cuando no tenía barba. Patético.

El Toro de la Vega

  El Toro de la Vega

Tradiciones. Costumbres. Usanzas. Vocablos peligrosos en nuestro terruño, donde lo visceral y la insensatez están por encima de la racionalidad y la mesura. Tradición. Ritual. Como siempre se ha hecho. La España Profunda que añora sus hermosos y elaborados lanzamientos de cabras desde campanarios, la España Carpetovetónica, que alancea animales sádicamente, “por que siempre se ha hecho así”. La España que arranca cabezas de gansos colgados como deporte viril. Bien calados nos tenía el sublime sordo D. Francisco cuando pintó dos fulanos enterrados hasta las rodillas, que en lugar de ayudarse se lían a garrotazos. Goya simbolizó la fractura de las dos Españas, esa herida abierta que no se cierra. El rayo que no cesa de Miguel Hernández, también abatido por Las Dos Españas. La otra España invertebrada de Ortega, la de cerrado y sacristía de Machado. La una, grande y libre del fulano de voz aflautada y silueta feminoide. Lapidar a un ser humano, a una joven, sangrante, desfallecida, para defender la tortura de un toro es de un surrealismo arrabalesco ( o kafkiano). No existe nada más absurdo que las tradiciones mantenidas sin otro cimiento que el “se ha hecho siempre así”, absurdo circunloquio carente de la mesura que aporta la racionalidad y la tolerancia. Pero en este país de navajeros, dónde cuando al personal no le cuadra algo te muestra, sonriente, una faca de siete muelles en lugar de prestarse al diálogo, en esta herida abierta que  no nos deja olvidar, en esta España Negra sin grisuras ni contornos que  permitan el acercamiento y la concordia, todavía quedan esos personajes que se refieren a conceptos y situaciones definiéndolos: Porque son… como tienen que ser ¿Y quien nos va a decir como tienen que ser las cosas? ¿Tú, y otros fulanos como tú? Apañados estamos.

79 Vírgenes por cada muerto

 79 Vírgenes por cada muerto

No importan a nadie. No pueden ofrecer petróleo a los tiburones financieros. No tienen moneda de cambio para despertar el interés de las democracias occidentales. Su religión es una mixtura de diversas creencias y puede ser discutible (algo aplicable a cualquier fe, creencia o credo), sus costumbres nos son ajenas y extrañas (como tantas otras), pero intentan practicar la tolerancia y la visión del mundo de su religión, una de las más antiguas y misteriosas, es tan respetable como todas las demás. Son el objetivo de los nuevos genocidas del Estado Islámico. Su creencia en la transmigración de las almas les impide renunciar a su fe para convertirse, ya que sus almas quedarían estancadas, y esto les convierte  en las víctimas perfectas de los fanáticos teocráticos. Miles de yazidíes han sido masacrados por los genocidas medievales, que pretenden convertir al resto del mundo a sus creencias (manía que por otra parte ha sido común a todos los grandes necios de la historia) Violadas sus mujeres y esclavizadas, decapitados por sicópatas que interpretan la religión a su antojo, no reciben apoyo mediático. Nadie trata de salvarlos buscando armas de destrucción masiva. Tenemos ahí al lado la Edad de Piedra y no queremos darnos cuenta. Avanzan hacia nosotros y les quitamos importancia creyéndonos a salvo tras nuestros avances políticos y sociales. Pero ellos no cejarán en su empeño. Es una guerra sorda, cruel hasta la nausea. Es el regreso a las cavernas. El objetivo principal de estos salvajes es regresar a la lapidación de quien no sigue sus locuras, eliminar los derechos, volver a la mujer objeto a su servicio. Con estos no vale aquella  soplapollez de Alianza de Civilizaciones. No les podemos exportar la democracia, ni la libertad. Son conceptos ajenos a su mundo, gobernado por imanes, analfabetos y fanáticos, que creen que la protección del menor consiste en mostrarle orgulloso, vestido para la inmolación. Estos carroñeros del más allá, no se detendrán. Les esperan 79 huríes en el cielo (ahí es nada) por cada yazidí que asesinen. Triste. Miles de años de desarrollo cerebral, de lucha por derechos sociales, y los cantamañanas siguen haciendo su agosto reclutando descerebrados. Siempre la sangre de los inocentes, el sufrimiento de los más débiles. Sobre todo cuando éstos no tienen moneda de cambio que ofrecer para movilizar a las redentoras y salvadoras democracias. Están ahí al lado y no van a rendirse. Nosotros tampoco deberíamos hacerlo.

Pira2

  Pira2

No hay nada nuevo bajo el sol. Desde que un astuto personaje denominado El Viejo de la Montaña allá por la Edad Media, instalase en la  fortaleza de Alamut un particular Edén donde corrían arroyos de leche y miel, los animales exóticos campaban a sus anchas, y una cohorte de huríes meneaban el muslamen provocativamente. Los desgraciados eran reclutados en baretos (que ya existían en la época) de mala muerte. Despertaban drogados en dicho jardín, donde disfrutaban de sus maravillas, que no especificaremos para no herir sensibilidades. Si de algo carecía aquel lugar era de espiritualidad (ya me entienden) Una vez satisfechos todos sus bajos deseos, los pringados eran devueltos (con un colocón del quince) al bareto o callejón malsano de donde había surgido, (esto se va pareciendo cada vez más a las movidas de fin de  semana actuales) Entonces se le aparecía el fulano mesiánico y le prometía que si deseaba podía volver a gozar de los escarceos de las huríes. Con este sistema reclutó un ejército temible en la época de asesinos suicidas, deseosos de gozarla bonita con los pibones del Edén, y que caían como chinches en misiones de extorsión; porque al fin y al cabo el objetivo de este personaje era común a los vividores de todas las épocas: el beneficio propio. A lo largo de la historia todos los espabilados que en el mundo han sido, se dedicaron a reclutar infelices que estaban dispuestos a desperdiciar su única vida siguiendo banderas, creencias y colores. Al igual que El Viejo de la Montaña no tenía demasiada prisa en ingresar el mismo en el Edén y mandaba a otros a hacer el trabajo sucio, demasiadas personas han muerto siguiendo las chorradas que se le ocurrieron a un iluminado que criaba malvas hace años, o las idioteces con que les han adoctrinado en su entorno. Qué papel juega en esto el analfabetismo y el alineamiento social, es difícil de baremar teniendo en cuenta que aparecen casos en que los interfectos han realizado estudios superiores o han sido capaces de camuflarse durante años, gozando de los sistemas de vida que quieren destruir y obteniendo titulaciones por cuenta del estado al que odian. Todo aquél que cambie su única vida por una bandera, color, creencia o chorrada similar; que se le ocurrió a otro cenutrio; debería hacérselo mirar. Surge la pregunta de si existirá un tipo de personalidad propenso a estas majaderías, como existen personas propensas a las hemorroides. Es cierto que concurre fundamentalmente la falta de empatía, esa capacidad de ponerse en el lugar de los demás y tratar de comprender el sufrimiento ajeno. A esto le añadimos el odio, la envidia y el rencor; sentimientos profundamente imbricados en nuestra sociedad. Tan sólo les falta el material que canalice todos esos sentimientos negativos y hace que la víctima sienta que forma parte de algo superior. Ahí es donde han hecho su agosto los cantamañanas que vienen deteriorando la humanidad desde sus inicios. Nada ha derramado más sangre que las ideologías, las creencias, las banderas, que; al fin y al cabo; no son más que diarreas mentales que se le ocurrían a algún iluminado en horas de aburrimiento. Una vez armados con la intolerancia, el fanatismo o la incultura, el resultado es el que viene castigando a la humanidad cotidianamente. En resumen tenemos que convivir con los pira2. Es lo que hay.

Agoreros y Vocingleros

   Agoreros y Vocingleros

Nos rodean por doquier. Ellos siguen a lo suyo. El agorero haciendo gala permanente de la imparcialidad y tolerancia que le caracteriza. Ofreciendo castigos divinos cuando no salgan a flote los de su cuerda. Temibles plagas, escasamente bíblicas, que amenazarán la sociedad en el supuesto de que otras opciones ideológicas; que no sean de su palo; resulten elegidas por los ciudadanos. El vocinglero es un ente más nefasto, si cabe. Falto de lectura, nadie le informó de la villanía y parcialidad que toda ideología conlleva en su génesis. Cualquier convicción, religión, filosofía o doctrina es excluyente o intolerante por naturaleza (moléstense en leer libros), incluidas las redentoras creencias del vocinglero. La génesis de una ideología se origina basada en la exclusión y división del mundo entre ellos (poseedores de la razón) y los otros. Pero el vocinglero erre que erre. Continúa vendiendo a destajo una utópica moto. Alabando los beneficios sinnúmero que otorgará la aplicación de su dogma al ser humano, cuando todos lo sigan ciegamente (previa destrucción de los credos ajenos). Nadie le ha explicado al cenutrio el ocaso de las doctrinas. Nunca visitó una biblioteca para descubrir la destrucción y el dolor que los axiomas ideológicos han provocado en la  humanidad. El vocinglero es poseedor de una visión de túnel. Su entorno conceptual es el de una mula torda con anteojeras, dando vueltas eternamente a la noria, Los teorizantes con frecuencia suelen ser personajes con una cierta querencia por la molicie y la bohemia. Desertores del arado. En lugar de dedicar sus ocios al esfuerzo, eligen concentrarse en elaborar tesis y teorías peregrinas, para joder masivamente a la humanidad. Aplicando la estadística a la causalidad de todas las miserias, guerras y barbaridades perpetradas en la historia, se descubre que detrás de cada una de ellas, siempre andaban uno o varios de estos esperpentos. Filosofando y adoctrinando masas, como es mandado. Sin obviar motivos económicos paralelos (o de otro cariz); han sido los credos pergeñados por aquestos fantoches; las razones motoras que han dividido o desgarrado a la humanidad. Toda doctrina nace perversa en si misma, dado que para su preeminencia ha de aplastar, ignorar y oponerse a los que piensan de manera distinta. Todo credo es excluyente e intolerante por naturaleza. No nos dejemos engañar. Su aplicación práctica deviene germen de fanatismo y grisura intelectual. Al vocinglero y al agorero, estos menesteres se les antojan escasamente importantes. Encerrados en su capsula del tiempo, siguen con su melodía añeja. Sin detectar que ese disco, y la ranciedad de sus propuesta ya están rayados hace tiempo. El agorero, seguirá predicando en el desierto las consecuencias nefastas que alcanzarán a la sociedad, si ésta no secunda sus dogmas mesiánicos y sectarios. Para el vocinglero, apenas existe redención. Este tipo de fulano cuando es conducido por las fuerzas represoras en un autobús; para ser almacenado en un estadio de fútbol; o acompañado, amablemente, por sus camaradas a un oscuro sótano para sacarle brillo en el lomo, va cantando por el camino aquello de: ¡Que buenos son. Que buenos son, que nos llevan de excursión! Patético.

Consejeros (Cosas veredes, Sancho)

Consejeros (Cosas veredes, Sancho)

El ciudadano se halla rodeado de Consejeros. A día de hoy una ardilla podría, sin detenerse, atravesar la península saltando sobre las cabezas de tanto aconsejador y consultor como habitan la misma. ¿Qué preparación se exige para desempeñar tan etéreas e inespecíficas funciones? La antigua picaresca ibérica, ha degenerado en simple villanía. En gualtrapías varias. Los aconsejadores obtienen sus cargos a golpe de prebenda y cohecho. Conversaciones del tipo. Ya sabes, te firmo esta concesión, pero acuérdate de mí cuando vengan las vacas flacas. Guiño. Guiño. Bla,bla bla. Puedes construir en estos terrenos pero ya luego, si eso... Cuando se me termine el chollo, aquí me tienes, criaturilla, etc. etc. Se pregunta el ciudadano sobre que temas y particulares pueden aconsejar unos cenutrios que han hundido a un país en la miseria o han brillado por su ausencia en el podio de los coeficientes intelectuales elevados. Transmutarse en aconsejador de fatuidades; de la noche a la mañana; sin exigencias de conocimientos previos sobre lo aconsejado, lleva aparejado un segundo sueldo de tapadillo en un país que sufre la lacra del paro sistemático. Se recompensa al que no realizó rectamente su trabajo. Oficio de villanos, pillar tajada y esconder la mano. Aquí trinca hasta el más tonto. Los consortes ignoran de donde sale el dinero que entra en su casa (eso lo llevaba mi marido) Nadie sabe nada. Sólo sé que no sé nada, (que diría Sócrates). Alegar ignorancia se ha convertido en la fórmula de escape judicial más efectiva. Nada nuevo bajo el sol. Los delincuentes de toda la vida ya dominaban hace años lo que se denomina: Ponerse en negativa. O sea que no sé nada de esta bolsa, alguien la  habrá dejado aquí. Esta fórmula ha sido asimilada por los actuales maleantes de cuello blanco, que se ponen en negativa ante las acusaciones más transparentes. La dificultad de demostrar judicialmente que el puesto sea una compensación por favores recibidos en el ejercicio del cargo, incrementan el número de mostrencos y mamelucos con sobresueldo. Como diría Sancho: ¡Criaturica mía. Alma de cántaro. Cerebro de candil¡ ¿Sobre qué menesteres vas a aconsejar tú? 

Pujol y la butifarra

Pujol y la butifarra

Algunas noticias son un surrealismo atroz. El sueño de la razón produce monstruos y la realidad a veces es más aterradora que las pesadillas. Ciudadanos que son desahuciados y viven en la calle por no poder pagar una vivienda digna, derecho fundamental e inasequible hoy en día, personas que van a la cárcel porque hace años robaron 400 euros, estudiantes de piano encausados criminalmente y con posibilidad de cárcel por hacer ruido, padres que se quedan sin casa por cubrir la hipoteca de sus hijos, ahora en paro. El listado podría seguir hasta la saciedad. No son párrafos de una novela Kafkiana, esta sinrazón sucede en este país de patilla de hacha y navaja bandolera, donde “tonto el último” debería ser el lema incluido debajo del escudo constitucional. Y todo esto sucede mientras un día tras otro siguen surgiendo escándalos financieros, cuyos perpetradores el ciudadano tiene la certeza que van a quedar en la impunidad. Escándalos que son olvidados cuando aparece el siguiente chorizaco, que hace olvidar al anterior. Fulanos  que no purgaran sus delitos, amparados en el trapicheo legal de que gozan quienes tienen medios para ello, manipulando y riéndose del pueblo soberano en su jeta. La lista de dislates del llamado Caso Pujol es tal que parece sacada de una novela Pulp, o de una ingestión de sustancias no legales. Antología de la desvergüenza y el impudor vocacional. El interfecto pasea por el idílico pueblecito con aire de iluminado, alegre mariposilla volando de flor en flor. Los vecinos se dirigen a él como si de un probo ciudadano se tratara  (surrealismo en estado puro). Él, a lo suyo, sin agachar la cabeza. Luciendo pijojersey anudado al cuello. La saga evasoradefraudadora daría para un ciclo similar al Señor de los Anillos, el papel de Golum está más que definido en este casting de ilegalidades. Como anillo al dedo. Andan a la busca de artimañas legales para escapar a la justicia, asesorados y respaldados por el dinero ilegalmente obtenido. El político que pudo interpretar al Yoda de la Guerra de las Galaxias, el político que expectoraba al pronunciar, se ha convertido en un inocente paseante en idílicos parajes. Sabe que, por la edad, difícilmente responderá ante las responsabilidades penales que le corresponderían. Es por ello que pasea dando agiles saltitos como Heidi entre las montañas floridas, (montañas de dinero, en este caso), recibiendo los parabienes y golpecitos en  la espalda del vecindario. Pero Pujol no degusta en sus veladas la catalana butifarra como cabría esperar, ni tampoco el delicioso espetec (de casa Tarradellas). A Pujol lo que le va es el chorizo, el chorizaco puro y duro. Normal. No podría ser de otra manera.